Automatizando.

Pensaba.

Como susurros desnudos y distantes creía oír aquellas voces ajenas , lejanas y perdidas de su conciencia. Hablaban de conceptos definidos para realidades distintas , incompatibles , y él viviendo en un mar de niebla que resultaba en expresión máxima de lo irreal , de la fugacidad del momento , de la temporalidad de la estructura entorno a la que giraba su obra de teatro. Ya todo fue aquel menosprecio al talento. El contenido continuaba intacto , y las formas para escribirlo , al descubierto , se postraron ante el dolor y la tristeza para recoger la palabra del que escribía , que no del escritor , porque se convirtió en todo aunque acabase siendo nada. Si él te contase , ya no ve hombres libres , si acaso títeres. Somos pocos los que , aunque no libres , dimos con la tecla , en esta urbe mundial repleta de ignorancia y malestar que surgió del jirón social de acción demoledora de la Historia. No diré resistencia , porque nuestro acción se dedicó a propagar el futuro caótico. Lo irremediable de toda vida humana es la muerte. Perdóname hijo por la parte de culpa que me toca , perdóname y lee , que tu padre lo sabía , y te trajo aquí. Porque lo irremediable de toda vida humana es la esperanza de no acabar muerto , y la constancia del trabajo no te salva del infierno.

                                                                                                                                        Caronte.


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SOCORRO (Me debes setenta días)

Y él no lo sabe. Se atropella a sí mismo y no sabe nada. Está escondido debajo de una almohada. Mi cama, que huele a incienso y a mermelada, se cansa y dice que no la llamas porque no te escucha como cuando por el balcón me enmudecías con baladas. No lo sabe. Que le robé el tiempo a los que estaban despiertos para dormir contigo una vida más, a los que no querían esta vida, a los que la vida les dejaba atrás. Si no lo sabe, no lo sabrá. ¿Cuántas horas de poesía? ¿cuántos versos van por día si me pongo a contar? La cámara de las maravillas, la musa del coral. Desde qué te vi pasar lo sabía, que esto llegaría, cuando menos lo podíamos esperar. Sabe a poco todo, todo se puede tomar, de poco a todo asciende la felicidad y deberte, la vida a trozos. Recompongo y pienso que lejos hay polvo, estela de un universo inalcanzable e imposibles frases relevantes se enredan en ti, andando hacia mi cama de cristales. Serlos son, no lo voy a negar. Pero él, no lo supo jamás. Buscó en los reflejos, en la mesa de billar, preguntó a un marino ruso que le quiso emborrachar, en las esquinas, en la vida, en el suelo, al andar, se giró y en la espalda; sabiduría, no lo sabía. Que se rinda, que se rinda. Si pierdes las ganas, ¿qué vas a ganar? Devuélvemelo todo, que hace más de 13 años que no sé de ti y las mentiras las dejé junto al almendro a morir. Con las manos vacías salí y llevaba más que cuando te conocí. Las sábanas vuelan, arde el colchón y tú, donde fuera, con frío que hiela, te cubre la arena y no sabes de mí. Pregunta mi cama por ti, que ya no la llamas y llora, que ahora te importan las horas y que otro me cante. Lo que cambia una vida, lo que son cinco días y si pudiera amarte.

Ella entiende de soles, del alba y del amanecer. Sabe lo que es un buen día y puede elevarte a su mundo. Trasladar el desnudo del interior no siempre sale bien y ahora ella te vela, enuncia tu nombre y el suyo a la vez. Compañera de primavera sólo ve las flores crecer, compañera a secas ve la primavera nacer. Que no. Que él no lo va a saber.


                                                                                              Venus.


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El consuelo de los ciegos voluntarios.

Tenías razón, loco esperpéntico, en tu voraz sátira. No se puede cerrar los ojos al mundo, no se puede ignorar lo que ocurre a tu alrededor y seguir creyéndote poeta si vives en un mundo paralelo donde la miseria es menos que un pensamiento fugaz.
No habrá más herencia que cicatrices para aquellos que abran los ojos, que vean que se ha llegado demasiado lejos con nada más que la inconsciencia como consentimiento. Rayos de luz iluminan la rabia y la culpa, pruebas empíricas del ‘yo lo hice’ cuando vemos esas fotos y cruzamos la mirada con esos que duermen como los perros, en la calle. Quien quiera pretender descartar de su voz esa olvidada amargura no será otra cosa sino más inepto que el que promulgue conocerla a la perfección. En tiempos de meetings en los que no se da ningún encuentro, nos distanciamos cada vez más de aquello que se supone que debería preocuparnos, esperando que el mundo cambie echando raíces en nuestros asientos privilegiados. Cabezas incompletas sin interés por quemar con palabras como bombas a quien intenta violar su pensamiento con el propósito de mantenerse en lo más alto, no ven que lo están consiguiendo. ‘Ya sabes que el rey es el rey, y es el rey de todos nosotros’, pero no en mi país, amigo, que yo no lo he votado. Quien sale a la calle a enseñárselo al mundo se come los suelos. Pero eso no nos importa mientras podamos seguir teniéndolo todo para concentrarnos en lo que nos duele, que es lo que no podemos tener. Que no hemos mejorado nada, que no nos diferenciamos en absoluto de quien depositaba su fe en los falsos ídolos y fueros arrasados por una ola masiva de realidad. Sólo que ahora esos falsos ídolos están hechos de papel y cuproníquel y actúan mejor que cualquier venda que puedas poner ante tus ojos. El cuánto vale es el límite de nuestra voluntad. Pecamos y negamos, y no peleamos contra el rebaño de corderos que nos aíslan del mundo. Posesiones materiales como drogas para el alma, que consumimos como adictos para acallar ese ruido que se esconde en el núcleo de nuestras cabezas y nos atormenta algunas noches justo antes de dormir. Esa es la verdad, somos yonquis del silencio, y cualquier cosa que nos haga dejar de valorar lo que nos rodea nos basta.
Así vamos, con la hipocresía de la mano, la mejor pareja de este mundo sin ley real al que pertenecemos. Porque las leyes son para proteger a las personas.


                                                                                                                                       Oniria.


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Anochecer eterno de la historia sin punto de partida

 Y una vez más jugamos a ser dos gatos que no pueden dormir. En alta resolución, te pinto que me bebo mis ganas de decirte que te he echado de menos, que tu ausencia tensa de metal se me queda enredada en el pelo. Sé que no he sabido fingir que no me gusta estar contigo, y perdona si deliro, pero no sé hacer que mis llamas digan sin decir.

Me disfrazo de entrañas vacías, y tú de hacer como que no ves la máscara. ¿Por qué no te digo, en voz baja, que no te creas esa falsa falta? Todas las noches que pasamos cada vez a menor distancia,  tanteando los acordes en ayunas de ausencia, son mayor  evidencia que mis  palabras sencillas... Sin embargo mientras no se elija, las posibilidades seguirán tendiendo a infinito.

Un infinito enredado y difuso como los jirones de humo que salen de tu boca mientras dices primavera. Noches de brisa y Luna solitaria que te refleja en el lago que se ve desde mi ventana. La inercia nos empuja a atravesar el tiempo y tengo miedo de que se nos lleve la costumbre a algún desierto. Porque se nos acaba la incertidumbre, y yo soy puro símbolo y tú eres puro análisis. Miro a través de mi son y te veo en la cabina de teléfono de alguna calle, o apoyado en un muro, y me aproximo y discuto contigo sobre lo humano y lo divino, y sé, que eres el único que puede ganarme a cambiar de ideas sin llevarnos la contraria. Pero no sé decir si es el matiz que tus ojos buscan...

Esos ojos que deseo míos, bendito y maldito desafío.


FDO. Oniria



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' Se me caiga el mundo '

La inconsciencia del progreso ,
le miro y me dejo ,

[ Y tan cansado como siempre , busco mi reflejo en otra existencia que no se encuentra en estas órbitas. Y tan apagado como siempre , veo las nubes negras llegar , veo la lluvia caer , y los recuerdos de mi infancia mojados se van. ! Ay mamá ! Si por mi fuera , volvería a la nada , aquella ausencia de raciocinio , aquella esperanza de una vida por desarrollar. O no , quizás. Pero tantos quizás no iluminan el camino , sino al contrario , van creando la niebla densa que impide la visión del plano , y ahora cómo decido , si solo te veo y , nublado , espero el momento para un asedio a tu razón , a tu voz , a tu sentir más profundo , a esos dogmas al oído que susurrabas entre calos.
El aire exhalar escucho y , repitiéndome , no estás muerto , solo cansado , seguí dándole vueltas si encontraba en tu mirada mi presente claro , un código estructurado , el secreto de la ciencia , y mil amores fragmentados. ]

los pecados vienen y ,
de mi mismo me compadezco.

                                                                                             FDO. Expolio


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Que escribo lo que quiero , no lo que quieres leer.

Solo fue un aviso. Pensó, quizás demasiado condicionado por externos como para concluir un juicio válido para su situación, quizás lento y esquivo, buscando lados distintos , pero pensó , y , al fin y al cabo , no encontró respuestas a sus súplicas. ¿ Por qué ? No responden, ¿ Dónde ? En ningún lugar. La trascendencia efímera pero a la vez tan sumamente importante de cada ser humano , el escuchar dos palabras en susurros y el proceso consecutivo para hacerlas dogmas , la realidad; dentro de todos se encuentran porque el conocimiento verdadero es reconocer la farsa , el resto viene solo , como las piezas de un rompecabezas que se enlazan precisamente hasta su final, Antítesis del nuestro,  no se puede prever lo imposible.

Y este es mi rompecabezas, iniciado en un intercesión cortada, una figura de mujer, escombros de la sociedad y yo. 




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Pájaros en mi cabeza


El mecer de un julio intenso, varios árboles desnudos y el río corriendo despacio. La paz de una segunda oportunidad. Y ahí quedaba. Tus palabras son el eco en mis desayunos y lucho en contra de tu voz que me desgarra y me cierra las alas cuando empiezo a despertar. Clara vez he visto que dormías en su pecho y que el son de sus latidos se apaciguaban con tu respiración, el nacimiento de una nueva vida. Hay amaneceres con más colores, pero te conformas con la aurora. En un baile con su cuerpo te tropiezas con sus curvas, te envenenas de su pelo y te confunde su mirada. Te enamoras. Bebes de tu propia sed para saciarte los sueños, y cada día que pasa, os fundís más. Es la confusión del primer paso, el quinto grado y mi lenta felicidad. Pues, desierto, quisiste acompañarte de cualquier otra esperanza sin fijarte que brillaba tanto que apenas se podía mirar. Ella se ajusta al modelo, pero es un oasis. Su transparencia innata conlleva una responsabilidad más grande que tu propio ego. Te equivocaste y he de admitir que, por ser fuego, alumbra y quema. Si tu piel en vivo es capaz de destrozar jirones de recuerdos no quiero pensar lo que eres tú por dentro, núcleo de distancia.

Existe un capricho que se hace comparar con lo que solíamos en la barra del bar. Ese instante, punto y final. Una cueva con cristales doblados de tanto llorar. Que te vayas y me dejes en paz. Y me alejé, dejándole la puerta abierta.


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Querido retorcido:

Enhorabuena, has estado a punto de conseguirlo. Me siento como un perro al que le han mostrado un hueso tan solo para ocultárselo después. Desconcertada, vagando hastiada por las horas de conversación, cada vez mas lejos, buscando el punto de partida de esta burda pantomima. Qué mareo tan innecesario, cuánto espiritu me quieres robar poco a poco, creando en su lugar un deseo de victoria irrefrenable. Que no lo voy a poner en bandeja de plata, no, que me opongo a que se cosifique mi confianza y se rompa como un jarron de cristal, afilados los añicos. Este perro sabe morder... sin hacerlo. Cuanto más me quites, más voy a tener, solo por el placer de ver que lo sigues intentando, me vanaglorio al imaginar el esfuerzo que te habra supuesto ponerlo todo en marcha... bravísimo. Y ahora el telón ha caído y me he subido para observar como crees manejar los hilos, llega una ola de cólera fluyendo por mis venas, pero jamás un signo de que se ha destapado este intento de broma macabra será dejado traslucir. En mi cielo despejado no se admiten cumulonimbos, Escoria, y tu eres el heraldo de su desprecio. Sigue desangrándote gota a gota por una causa perdida, yo espero disfrutarlo desde mi asiento, silenciosa. Sigue intentando entrar en la celda empujando los barrotes sin percatarte de que eres tú quien está dentro. Las tornas cambian, y a mi ya no me interesan ni tus causas ni tus fines. Abrasáte en la mas absoluta de mis indiferencias, es ya un abismo oscuro del que no puedes salir. 


çBesitos.


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Hasta acabar nuestro presente.

Soledad en aquel páramo de su mente , donde la libertad encerrada pedía a gritos un presente que no encontraba. Búscame , porque hace tiempo que no se quién soy , y es que falta la palabra clave de la definición , o el número para hacer coincidir aquella ecuación , o el amor ... Falta algo que no se ni yo , así nos va , así nos fue , y no. No hay caminos nuevos , ni otra canción que brinde paz al corazón , no hay sentido a esto de la razón. Acabado. Porque solo cuatro saben del secreto de mi voz , y acabaré pidiendo al tiempo: para y vuelve atrás , cabrón. Solo por la sensación de tenerte.

Estoy en el punto muerto , a punto de dar el paso que cambie la realidad , a un segundo de acabar con lo que tenga detrás , a un susurro de conquistar tu cabeza ... Pregúntate , todo es mentira , pero esa mentira tiene cuerpo de mujer , y es preciosa ... déjame engañarme , perderme entre los callejones de tu mente , y pasar el día fotografíandote. Pregúntame , que tengo detalles de ese instante , y del siguiente , repito ... Hasta terminar nuestro presente.


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Y los sueños , sueños son.

Entre el cielo y la Tierra existe un hueco, un pedazo de vacío para mí, bienvenido al placer de los delirios, envenenadas sonrisas de marfil. Con ojos cerrados veo mejor, al alma negra nacer. Eres tan retorcido como un dios, que te deja caer… Congelaré el infierno, cancelaré el invierno, sólo por verte amanecer. Tener tus ojos debe ser ilegal, y más si cuando miras solo inspiras a pecar; Esa sonrisa peculiar de jugar a tentar es un don letal, que si sabes cómo usar para matar te has armado de forma perfecta para hacerme agonizar, desear una muerte lenta mientras tu boca violenta revienta dentro de mi boca como un rayo, una tormenta.

Inflámate de pasión, pues mientras nuestros cuerpos ahora son uno, no me basta con los besos y caricias para tomarte y tenerte, me desvivo  feliz por poder verte, y así me crezco como un Golliat en el estanque más pequeño.  A mi lado cuanto más pegado más te agradezco, te tomo, como tu dueña, mas como todo en la vida es sueño…
Quédate cada noche, y suéñame en la luna; Ámame por las calles, perdidas de mi vida. Bésame poco a poco, no sea que me muera… Vive con esta loca, que perdida te desea.
Guárdate en mi memoria, y escóndete en mis brazos, métete por los poros, abiertos de mi alma. Si me falta tu presencia, yo me pierdo buscándote, cierro para siempre el libro de mi existencia.
Inventaré un despertar ardiente como una flecha que nos abrase el corazón. 


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Fundamentación del desorden.

Acabose el tiempo y terminó todo en un suicidio , porque la vida es muerte. Sus acciones repletas de matizaciones morales que todos pasaban por alto, pero eso ya no era tenido en cuenta. Entendiose el sujeto como un ser sin par , al igual que fueron los demás , pero estos dejaron de serlo cuando no vieron , o bien no quisieron reconocer la farsa representada; todo fue puro teatro, o la aplicación del método ensayo – error por parte de Dios. Y ciertamente Dios transcendía todo aquello, de manera que, al menos para él, y para el universo de su mente, era un tópico digno de cuestionamiento: [ Partiendo de la base de que ningún ser humano es totalmente idéntico a otro , se deriva de la existencia de cada persona una concepción distinta de la realidad por cada uno de ellos. En consecuencia, y teniendo como base la idea cartesiana de la razón del ser afirmada por el uso de la misma, solo aquello contenido en la mente constituiría la realidad para cada uno de nosotros. Se debe aceptar entonces la existencia de un universo distinto por cada uno de los seres racionales existentes, y por lo tanto, una configuración distinta para cada uno de los diferentes continuos espacio – tiempo, refiriéndome a todos los aspectos posibles por caracterizar. Además, y por ejemplo, la historia del universo del lector es distinta a aquella tomada por el autor. Así bien, y empezando por el principio del todo, el escritor no acepta la caracterización dada por la Historia Colectiva de nuestra especie. La visión del autor se guía por principios y realidades de las Ciencias, aunque no al completo, de manera que si de una gráfica se tratase, hablaríamos de la representación de una función definida a trozos, en su mayor parte constante, pero cada X tiempo dada por funciones totalmente distintas con límites laterales tendiendo a infinito en cada una de sus posibles discontinuidades. En tanto, observemos como estas funciones distintas coincidirían con los distintos universos infinitos antes mencionados. Veáse como estos a su vez coincidirían con la creación mental de los distintos seres racionales, por lo tanto, el cambio necesario serían personas; seres humanos dando importancia al adjetivo racional, suponemos intrínseco a la raza a la que pertenecemos, pues como ya hemos apuntado, sin el uso de la razón, no hay existencia del ser.
Llegados a este nivel, conviene puntualizar que el uso de la razón por parte del individuo debe ser libre, no condicionada por factores externos, de manera que el sujeto de razón sepa diferenciar claramente entre la Historia Colectiva y la propia. El número de personas definidas por esta característica no es tan reducido como podría pensarse en un principio, aun así, forman una minoría absoluta.
Volviendo al tema que nos ha traído, y después de la explicación básica dada anteriormente, concluiría que mi figura de Dios es múltiple, tanto en forma como en cantidad o contenido. Infinito, si, pues esas formas, cantidades y contenidos estarían definidas por las funciones que crean las discontinuidades en la constante, es decir; aquellos seres racionales con suficiente conocimiento de la farsa como para ser tratados con el nivel mínimo de respeto exigible a cualquier ser pensante. ]



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El invierno que calló a los copos secos.

"Capta todo lo que te llame la atención. Concéntrate y hazte al ritmo. Sigue caminando. Tienes que mirar a través de los cristales, vigílate." Era demasiado tarde cuando comprendí qué estaba diciendo. Los engranajes que mecanizaban mi cerebro y lo hacían mundo reaccionaron a tiempo dispar y me quede en el caminar, que lleve a cabo sin ponerlo en duda. Retomándome pues, seguí a ciegas de aquel complejo botánico que era mi vida en aquel instante. Flores en proceso de autodestrucción por el amor a la deshidratación. Pobre de mí. "¿Qué haces que sigues pensando? Corre. Alcanza el ritmo y te atreves a pensar entonces, averigua primero el camino. Tu proyecto de mente narra tu cuerpo entero, lo hace verosímil y te tienes que aferrar a eso, a explotar tu proyecto. El aire en sí no es más que un conjunto de partículas que nos portan de, todo aquello que no podemos verificar a falta de contenidos visibles. Deshazte de la invisibilidad, te está quitando carácter. Más despacio. Crees que puedes volar cuando quieras. Y estás en lo cierto. Deberías dejar de descolgarte consecuencias, vuelve permanentes las causas. No estás disparando. Deberías volver a correr. Los zapatos te cubren los pies, quítatelos. Si sigues tragando saliva te vas a ahogar con tu miedo, con tus palabras y con tu sangre, y deberías dejar de depender de esas tres cosas, se te quedan grandes. Voy a encargarme de ponértelo difícil." La distancia se mide en metas y no puedo seguir avanzando. Tengo sus golpes de voz como sexto sentido. "Para."


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Variando rangos , mismos resultados.

Para.

Estaba mirando por la ventana , cuando empezó a llover. La visión de esas nubes cargadas de agua , negras como la oscuridad de la muerte , como el descanso eterno , le habían llevado a una parálisis en su proceso cotidiano de análisis. Por lo que sabía hasta ese momento , las cosas no iban nada bien. El continuo espacio – tiempo de su vida se veía amenazado cada poco , cada escasas horas , por los vaivenes de mares embravecidos por la gracia de Dios. No era el momento idóneo , pero tampoco veía el futuro feliz que le vendían , y sin esa visión no había esperanza. ¿ Dónde iba a acabar todo ? ¿ Cómo podía la raza humana seguir viviendo en esa ignorancia ? Disco duro sobresaturado por el mal uso del mismo , a la basura. No vale la pena la vida , pero valía la pena ella.

( Porque todo se acaba , aunque pensemos lo contrario. Confiesalo , no tienes ni idea de lo que hablas , y vas por la vida dandotelas de sabio siendo nada , pero la nada más absoluta , un punto en un universo infinito. El desorden dentro del orden perfecto acabaré por extinguirnos a todos , porque Dios se ha cansado de nosotros , y no va a salvarnos por segunda vez.

Padres , os quiero demasiado , pero vuestro conformismo ha hecho de vuestro hijo el desencanto personalizado. )



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Júpiter.

Ese astro fugaz ha fundido mi vida. Desmembrada, huí al refugio de las noches, al frío de su cráter, al blanco roto. He estado sentada aquí todo este tiempo y ni mirabas. Al menos no me quema. Los días no hacían media, jugaban con ventaja. A oscuras se ve todo más claro y lo sé porque estuve ciega todo ese tiempo. Ser el centro del universo no sirve si no sabes dónde acaba. Al final te carboniza por completo. Me viene anhelando ahora, me llora. Que me extraña, dice. Que se hará hielo si se lo pido. Los planetas le hacen sombra y se queda sin luz. En lo infinito también se hace tarde y no contabas con eso. Empiezas a mirarme. Que te tenga que ver no significa que te mire.

Apagón central en mi vía láctea. Cadena perpetua de todas las estrellas si te exceptúas. Ahora sólo te llevo a veces en los bolsillos para rasgarte con las uñas. Tal vez fue precipitado, tal vez no lo pensara y te reíste. Pero, cuando el cielo quedaba triste, a Marte me uní en la pena, pedante, tranquilizante, veneno sedante, corazón punzante, a todos amante. Nunca me olvidaré cuando te dije, "te cambio el sol por la luna llena."



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" Que sólo es un poco , que no pasa nada "

Lo que escribimos nos mata en forma de poesía, pero hemos decidido ser felices sin quitarnos la tristeza de encima. Me da que la mejor forma de escapar es romperse, pedazos que le den sentido a lo poco que nos queda de común. El mundo es al fin y al cabo una terrible condena a cadena perpetua, todos ansiamos la libertad, como prisioneros arrepentidos en su camino a la silla eléctrica. Al principio no vemos que estamos en plena noche, en plena cárcel… pero nada es eternamente nada y de repente duele la catástrofe.

Entonces como peces muertos nos dejamos llevar por la corriente, sobrevivimos en medio de esta ilusión decadente, perdemos la antología de ser valientes (añorar, y a llorar), y rogamos que la mente calle para siempre.
Depender es perder.
Y no lo queremos asumir, “que sólo es un poco, que no pasa nada”. Que duele en el centro y nunca para. Sale de la pluma una flor que sueña vivir en una mirada. En el alma llueve y el agua se cuela por las ventanas, se corre la tinta, y el frío de un invierno terrible nos hiela la cara, como el impacto, a quemarropa, de mil balas.



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Pérdida ambigua.

Son las retahílas del dolor. ¿A esto sabe el olvido? Un pantano de lleno. Ese domingo fue más domingo que cualquier cosa. Bucle gravitatorio. Hasta luego.

Trazamos caminos fundados en el alma, la pura esencia del alma. En una vida como la mía no cabe corazón tan grande, pensé. Después lo olvidé todo y no puedo recordar más atrás, no puedo recordar más nítido que el aire, el latido espeso y las ganas de arrancarme las ganas. ¿Provocan las cenizas el humo, o es el humo a las cenizas? Juré solemnemente derrocharme si estaba atascada. Yo soy el atasco. Soy yo la piel muerta. El lado derecho estaba ocupado por la desolación, más bien ella se hizo del espacio, yo sólo trate de acomodarme y la invité varias veces a marcharse. A mi izquierda sólo descansaba la rabia, anidaba la rendición y era un cementerio de sentimientos. Los cálculos eran exactos. Pude disparar, acabar con todo, desentenderme de la pérdida. Deshilarnos y cambiar la corriente. Ir contra el resto. Contra mí misma. Aquí es donde todo empieza y me he tragado las balas.
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Los trazos diferenciadores del artista.

Estaba agotado. Su cabeza no aguantaba más datos , y acabó por desconectarse por instinto. Primeras horas del Domingo , y fue entonces cuando se inició el desastre. El encaje perfecto de las piezas de un rompecabezas. Un punto en el tiempo elegido al azar , o no , pero concluyendo , demasiado temprano. Acciones , reacciones y círculos infinitos. El entrelazo se cortó , y ahora no sabe porque continua la fe en su interior , porque da alas a la esperanza , si la realidad no augura el futuro que le venden. 

Buscarla , quizás , pero piensa que volverá. 


No hay paz. Las hienas siguen el rastro y harán lo que sea por su parte. O lloras o no es una obra maestra. Hay oscuridad en el arte y deberías dejar de tentarme , enamorado de ciudades del Norte y de su piel , dulce carne. La luz se evade de mi mente. El interruptor se apaga y duermen. Aquí la luz se va , y aun así no dejo de pensarte. De sentirte tan cerca como cuando entonces , tú lo sabes , y no tendría que darte explicaciones , pero supongo que ya no te acuerdas , o borraste selectivamente. Ahora se que el frío hiela corazones y en consecuencia la sangre , y en Diciembre me congelo la mente , para que no piense y deje de preguntarme donde esta el sedante. La religión de tus dogmas al oído , en susurros , que entre nosotros no había nadie , ni el mundo. 




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6

Yo quería verte , amaneciste con niebla , y nuestras mentes comenzaron a odiarse. Era ella o yo , pero a veces me pregunto si no fui yo mismo el que me perdí con esa elección , dejándola allí , sola y confusa , presa del miedo y del momento. Porque me hice ruinas , y no se sí lo entendió. No fui yo , pero , a veces cada uno guardamos dentro secretos inconfesables , realidades paralelas sin ninguna conexión , hasta que se tiende el cable ... Se sobrecargó , me sobrecargué , y ella se relajó. Reí nerviosamente , la miré y la dejé ir. Parecía feliz , aunque no se , era tan propia ... No sabíamos lo que vendría después , sino , al menos yo , no me hubiera ido jamás. Ahora sólo hay visiones y recuerdos borrosos , fantasmas del pasado acechando en cada sueño , porque era mirarla y sentirme tan pequeño ... Estoy guardando el miedo , porque los niños se hicieron hombres y ella nació mujer , me llevaba ventaja , demasiada , ella me entendía y ella se escribía en letras árabes , y yo no se leer árabe. Ayúdame , vuelve y calla las voces , o siente el roce de mi suspiro en tu oído. Un dogma tras otro , y acabaste siendo mi religión. Egoísmo , [ porque sí no te quiero yo , que no lo haga nadie ] , 27.
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Eres el sobre de lo que me quedas. Sobras.

He buscado refugio entre los mortales, tras recordarme que no lo eras. Me he abrazado al calor de otro corazón, menos frío. He derramado ambas copas de vino a los pies de tu orgullo.

Tú dejaste de serlo. O quizás nunca lo fuiste. Desarropada ante tus errores. Envuelta en tu literatura y tus palabras, me están quemando la piel y la garganta. Hemos perdido la musicalidad de esto. Y yo perdonándome la ignorancia a tu completa inteligencia.
Eres un agosto abrasador. El agobio del calor del aire. La duda de la duda me hizo perder-me. Casi estoy acabando de entender mi camino y he encontrado compañía.
Mi vida es, una habitación de papeles y alcohol. Palabras clavadas en las paredes, enganchadas en el suelo. Sentirlo no lo sientes, como yo.

Esto no es más que la antítesis de nuestra historia.



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Lucía

Es desamparado el intento y me muevo a orillas de su boca.

Cada vez que pongo un poco de razón, se des-razona. Y es que la lógica se quiebra y la luz se acerca iluminando su rostro, acercándose al entierro en vivo de mí misma. Y yo en la ausencia. Y la luz ganando, brillando, encendiendo sombras que todos desconocían. Cegada, tras cuatro paredes que ocultaban catorce de mis sueños que se estaban quemando en un único fuego. Era una bomba en todo mi ser. 
No he encontrado máximo placer en un sitio tan apagado, y ahora que se enciende me esta ahogando y me deja paralizada ante una triste fiesta de luces. Luces cegadoras e intermitentes. Débiles pero esperanzadoras. Dentro de aquella dulce oscuridad que se cubría de un amargo resplandor de intentos en falso.
He terminado y me he desnudado por completo. A la vista del mismo brillo que resplandeció sin pausa, durante un instante que se me hizo más eterno que el completo universo, frente a todo a lo que me aferré y me arrancaron de cuajo del fondo de este océano de mí.
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Inexpresivos.



Los escuché , pero no los entendí. Mi mente viajaba por un mapa del mundo , mientras las suyas callaban , presas del silencio de un vacío cualquiera. Nos mató la ignorancia , la dejadez de una raza destinada ( por gracia de Dios ) a un suicidio colectivo. - Pero con algunos se equivocaron. Iban creando nubes de tormenta ; las empujaban y ... llovía. - La pitia se asustó con mi presencia , figura representativa de hilos cortados , futuros negros , interrogaciones sin pregunta. Soy Cristo buscando el por qué a mi Judas. No recibimos respuesta. [ Si quieres algo , tendrás que darnos explicaciones ]

" SOS ,
en ninguna parte ,

nunca. " 

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